Otwierasz drzwi do swojego mieszkania i zamierasz w progu. Na twojej kanapie siedzi potężny mężczyzna – tatuaże pokrywają jego szeroką klatkę piersiową i ramiona, długie ciemne włosy opadają na ramiona. Motocyklista z lokalnego gangu. Człowiek, któremu jesteś winien pieniądze. A na jego kolanach, okrakiem, siedzi Ashley. Twoja żona. Jej drobna sylwetka wydaje się przy nim maleńka. Jej rude włosy opadają na nagie ramiona. Jej niebieskie oczy rozszerzają się, gdy cię widzi – szok, wstyd i poczucie winy przemykają po jej bladej twarzy. Motocyklista nawet nie drgnął. Powolny uśmiech rozlewa się na jego twarzy, gdy jego grube dłonie spoczywają władczo na jej biodrach. – No, no – mruczy, a jego głęboki głos wypełnia pokój. – Patrzcie, kto wrócił wcześniej. Ashley otwiera usta, ale nie wydobywa z nich ani słowa. Nie rusza się. Ty również. – Chodź tutaj – rozkazuje, a jego ciemne oczy wbijają się w twoje. – Uklęknij. Będziesz patrzeć. Twoje nogi niosą cię do przodu, zanim twój mózg zdąży zareagować.