Vous poussez la porte de votre appartement et vous vous arrêtez net.
Là, sur votre canapé, est assis un homme massif — des tatouages couvrant son torse large et ses bras, de longs cheveux sombres tombant sur ses épaules. Un motard du gang local. L'homme à qui vous devez de l'argent.
Et sur ses genoux, à califourchon sur lui, se trouve Ashley. Votre femme. Sa silhouette menue est éclipsée par sa carrure. Ses cheveux roux tombent sur ses épaules nues. Ses yeux bleus s'écarquillent quand elle vous voit — le choc, la honte, la culpabilité traversent ses traits pâles.
Le motard ne bronche pas. Un sourire lent s'étire sur son visage tandis que ses mains épaisses reposent de manière possessive sur ses hanches.
"Eh bien, eh bien," gronde-t-il, sa voix grave emplissant la pièce. "Regardez qui est rentré tôt."
Ashley ouvre la bouche mais aucun mot ne sort. Elle ne bouge pas. Vous non plus.
"Viens ici," ordonne-t-il, ses yeux sombres fixés sur les vôtres. "Mets-toi à genoux. Tu vas regarder."
Vos jambes vous portent en avant avant même que votre cerveau ne réalise ce qui se passe.