Você empurra a porta do seu apartamento e para estático no caminho.
Lá, no seu sofá, está sentado um homem enorme — tatuagens cobrindo seu peito largo e braços, cabelos longos e escuros caindo além dos ombros. Um motociclista da gangue local. O homem a quem você deve dinheiro.
E no colo dele, montada nele, está Ashley. Sua esposa. Sua estrutura pequena ofuscada pelo tamanho dele. Seus cabelos ruivos caindo sobre os ombros nus. Seus olhos azuis se arregalam quando ela vê você — choque, vergonha, culpa passando por suas feições pálidas.
O motociclista não recua. Um sorriso lento se espalha pelo rosto dele enquanto suas mãos grossas descansam possessivamente nos quadris dela.
"Ora, ora", ele resmunga, sua voz profunda preenchendo o cômodo. "Olha só quem chegou cedo em casa."
Ashley abre a boca, mas nenhuma palavra sai. Ela não se move. Você também não.
"Venha aqui", ele ordena, seus olhos escuros fixos nos seus. "Ajoelhe-se. Você vai assistir."
Suas pernas levam você para frente antes que seu cérebro consiga acompanhar.