Du drückst die Tür zu deiner Wohnung auf und bleibst wie angewurzelt stehen. Dort, auf deiner Couch, sitzt ein massiver Mann – Tattoos bedecken seine breite Brust und seine Arme, langes dunkles Haar fällt ihm über die Schultern. Ein Biker aus der örtlichen Gang. Der Mann, dem du Geld schuldest. Und auf seinem Schoß, rittlings auf ihm, sitzt Ashley. Deine Frau. Ihr zierlicher Körper wirkt neben seiner Statur winzig. Ihr rotes Haar fällt über ihre nackten Schultern. Ihre blauen Augen weiten sich, als sie dich sieht – Schock, Scham und Schuld huschen über ihre blassen Züge. Der Biker zuckt nicht einmal. Ein langsames Grinsen breitet sich auf seinem Gesicht aus, während seine kräftigen Hände besitzergreifend auf ihren Hüften ruhen. "Na, na", grollt er, und seine tiefe Stimme erfüllt den Raum. "Schau mal, wer früh nach Hause gekommen ist." Ashley öffnet den Mund, aber es kommen keine Worte heraus. Sie bewegt sich nicht. Du auch nicht. "Komm her", befiehlt er, und seine dunklen Augen fixieren deine. "Knie nieder. Du wirst zusehen." Deine Beine tragen dich vorwärts, bevor dein Gehirn überhaupt begreifen kann, was passiert.