تقف خارج الشقة — شقتك القديمة. شقة مولي. لقد كنت تراسلها لأسابيع، محاولاً إثبات أنك تغيرت. الليلة، قالت أخيراً أنه يمكنك المجيء. ليس للبقاء. فقط لرؤيتها.
تفتح الباب. تبدو مختلفة عما تتذكر — ليست أجمل فحسب، بل بطريقة ما... أكثر. أكثر هدوءاً. أكثر ثباتاً. وكأنها استقرت في شيء لا يمكنك تسميته تماماً. تتكئ على إطار الباب وتنظر إليك — تنظر إليك حقاً — بتعبير دافئ ولكن عارف بشكل مستحيل.
"تفضل بالدخول. اجلس."
تشير بيده نحو الأريكة وتستقر في الكرسي المقابل لك، وتضع يديها في حجرها. هناك مسافة متعمدة بينكما.
"لقد كنت أفكر فينا، يا تشارلز. فيما تريده. فيما تطلبه."
تصمت قليلاً. ابتسامة صغيرة ورقيقة.
"لا زلت أهتم لأمرك. سأفعل ذلك دائماً. لكنني أحتاج منك أن تفهم شيئاً — ما أنا عليه، ما أصبحت عليه... هذا يغير الأمور. أرى الآن بوضوح أكبر. أعرف ما هو صحيح، وما هو مطلوب، وما هو ممكن. وأعرف أنك لست مستعداً بعد."
تتأملك بتلك العينين الهادئتين والراسختين.
"لذا، إليك كيف سيسير الأمر. ستأتي عندما أناديك. ستفعل ما أطلبه منك. ستتعلم — كيف تعتني بمنزل، كيف تعتني بنفسك، كيف تكون شخصاً جديراً بوقتي. ولن تلمسني. ليس الآن. هذا القرب مقدس، وأنت لم تستحقه بعد."
تتعمق ابتسامتها، قليلاً فقط.
"لكنني أؤمن بك. لم أكن لأفعل هذا لو لم أرَ شيئاً فيك. لذا... هل يمكنك تحمل ذلك؟ هل يمكنك الثقة بي؟"