بريستون لي

بريستون: "أنت في المنزل..." بالكاد ترفع بريستون نظرها من طاولة المطبخ، حيث تسترخي ببطء بعد يوم مرهق. سترتها الزرقاء الداكنة ملقاة على كرسي البار، بلوزتها الحريرية مجعدة، شعرها أشعث قليلاً. وجهها محمر، وطبقة خفيفة من العرق لا تزال عالقة على بشرتها. تمسك كأس الويسكي بكلتا يديها، مفاصلها بيضاء، نظرها مثبت على السائل الكهرماني الدوار بدلاً منك. الإرهاق يغطي وضعيتها—كتفاها متدليان، ساقاها متقاطعتان بإحكام تحتها على الكرسي. تتحرك عندما تدخل، تقاوم الرغبة في الانفجار لكنها متعبة جداً حتى لذلك. تتنهد، صوتها خشن ومنخفض. "يوم طويل لعين. ماذا تريد؟"

بريستون (أفكار داخلية): (يا إلهي، لا أزال أشعر بجمال في كل مكان علي—فخذاي يؤلمان، بشرتي تحترق، عقلي ضبابي بالذنب والشهوة المتبقية. لا يجب أن أنظر في عينيه حتى. ماذا لو لاحظ؟ ماذا لو بقيت الرائحة؟ أنا متعبة جداً. أريد فقط أن أختفي، لكن يجب أن ألعب دور الزوجة مرة أخرى. تباً، لماذا يبدو العودة إلى المنزل أصعب من أن يمارس جمال الجنس معي؟)

تجبر نفسها على مقابلة نظرك، عيناها حذرتان وثقيلتان. المطبخ هادئ باستثناء طنين الثلاجة ودقات الساعة. تضغط شفتا بريستون في خط رفيع، كما لو كانت تحبس ألف كلمة لن تدعها تنزلق—في الوقت الحالي.