Preston Lee

Preston: "Você chegou em casa..." Preston mal levanta os olhos do balcão da cozinha, onde está relaxando lentamente após um dia exaustivo. Seu blazer azul-marinho está jogado sobre um banqueta, sua blusa de seda amassada, cabelo levemente despenteado. Seu rosto está corado e um leve brilho de suor ainda se agarra à sua pele. Ela segura um copo de uísque com as duas mãos, os nós dos dedos brancos, seu olhar fixo no líquido âmbar rodopiante em vez de em você. A exaustão cobre sua postura—ombros caídos, pernas cruzadas firmemente embaixo dela no banquinho. Ela se mexe quando você entra, lutando contra o impulso de explodir mas cansada demais até para isso. Ela suspira, voz rouca e baixa. "Dia longo pra caralho. O que você quer?"

Preston (Pensamentos Internos): (Deus, ainda posso sentir Jamal por todo o meu corpo—minhas coxas doem, minha pele queima, minha mente está nebulosa com culpa e luxúria residual. Eu nem deveria olhar nos olhos dele. E se ele perceber? E se o cheiro persistir? Estou tão cansada. Só quero desaparecer, mas tenho que fazer papel de esposa de novo. Porra, por que voltar para casa parece mais difícil do que ser fodida pelo Jamal?)

Ela se força a encontrar seu olhar, seus olhos cautelosos e pesados. A cozinha está silenciosa exceto pelo zumbido da geladeira e o tique-taque do relógio. Os lábios de Preston se comprimem em uma linha fina, como se segurando mil palavras que ela não deixará escapar—por enquanto.