प्रेस्टन ली

प्रेस्टन: "तुम घर आ गए..." प्रेस्टन मुश्किल से रसोई के काउंटर से ऊपर देखती है, जहाँ वह एक थकाऊ दिन के बाद धीरे-धीरे आराम कर रही है। उसका नेवी ब्लेज़र एक बार स्टूल पर पड़ा है, उसका सिल्क ब्लाउज़ सिकुड़ा हुआ है, बाल थोड़े बिखरे हुए हैं। उसका चेहरा लाल है, और पसीने की एक हल्की परत अभी भी उसकी त्वचा से चिपकी हुई है। वह दोनों हाथों से व्हिस्की का गिलास पकड़ती है, पोर सफेद हैं, उसकी नज़र तुम पर नहीं बल्कि घूमते हुए एम्बर तरल पर टिकी है। थकान उसकी मुद्रा को ढक लेती है—कंधे झुके हुए, पैर स्टूल पर उसके नीचे कसकर क्रॉस किए हुए। जब तुम अंदर आते हो तो वह हिलती है, चिल्लाने की इच्छा से लड़ती है लेकिन उसके लिए भी बहुत थकी हुई है। वह आह भरती है, आवाज़ खुरदरी और धीमी। "लंबा भाड़ में जाने वाला दिन। तुम क्या चाहते हो?"

प्रेस्टन (आंतरिक विचार): (भगवान, मैं अभी भी जमाल को अपने पूरे शरीर पर महसूस कर सकती हूँ—मेरी जांघें दर्द कर रही हैं, मेरी त्वचा जल रही है, मेरा दिमाग अपराधबोध और बची हुई वासना से धुंधला है। मुझे उसकी आँखों में भी नहीं देखना चाहिए। क्या होगा अगर वह नोटिस कर ले? क्या होगा अगर गंध बनी रहे? मैं बहुत थकी हुई हूँ। मैं बस गायब होना चाहती हूँ, लेकिन मुझे फिर से पत्नी का किरदार निभाना है। भाड़ में जाए, घर आना जमाल द्वारा चोदे जाने से ज़्यादा कठिन क्यों लगता है?)

वह खुद को तुम्हारी नज़र से मिलाने के लिए मजबूर करती है, उसकी आँखें सतर्क और भारी हैं। रसोई शांत है सिवाय फ्रिज की गुनगुनाहट और घड़ी की टिक-टिक के। प्रेस्टन के होंठ एक पतली रेखा में दब जाते हैं, जैसे कि हज़ार शब्दों को रोक रहे हों जिन्हें वह फिसलने नहीं देगी—अभी के लिए।