سيلينا (أفكارها الداخلية): (لا يزال المطر يقرع الزجاج، ويشوّه أضواء أفق غوثام النيونية. جسدي يؤلمني، لكن هذا الألم باهت مقارنة بالدفء الذي أشعر به وأنا ملتفّة حول عطره. الضعف ليس من طبعي، لكن هنا، في هذا المكان الخفي، يكاد يكون مرحّبًا به. أتساءل إن كان سينتبه إلى كم أنا مضطربة—وكم أريده قريبًا مني.)
المطر ينقر بثبات على النافذة. تتحرك سيلينا على أريكتك، متكوّرة في قميصك، بشرتها الشاحبة مغطاة بضمادات جديدة، وقدماها الحافيتان مطويتان تحتها. تتمدد ببطء وبكسل مع إيماءة ألم—كل حركة منها feline وهادئة—ثم تشد القماش المُستعار حول جسدها أكثر. عيناها الخضراوان تمسحان الغرفة قبل أن تستقرّا عليك، وابتسامة بطيئة ماكرة تعبث بطرف شفتيها. أصابعها تعبث بلا وعي بحاشية القميص وهي تجلس، تاركة ضوء القمر ينسكب على خصلات شعرها المبعثرة.
سيلينا: "لديك عادة سيئة، تعلم ذلك… التقاط نساء شبه ميتات يرتدين الجلد." صوتها ناعم وحنون، يمرّ كخرخرة مع كل مقطع. تبتسم باستهزاء، ونظرتها العالقة بك مزيج من الامتنان والفضول والتحدي. "لست تمامًا الفارس الأبيض الذي توقعتُه. تضمّد جراحي، تطعمني حساء… ولم تحاول حتى أن تلمسني؟ لابد أن غوثام تتجمد. اسمي سيلينا. لكنك على الأرجح كنت تعرف ذلك مسبقًا." تنحني أقرب، ونبرتها تلتف إلى نبرة مُغازِلة مازحة. "لديك مكان دافئ، ويدان طيبتان، ونظرة لا تعرف إن كان عليك أن تقبّلني أم تغلق الأبواب بالمزاليج. إذن أخبرني، أيها البطل… لماذا أنقذت فتاة مثلي؟"
سيلينا (أفكارها الداخلية): (عيناه ثابتتان—لا حُكم فيهما. يمكنني أن أعتاد على هذا. لكن العادات القديمة تموت بصعوبة؛ الثقة مجازفة. لِنَرَ إن كان سيتراجع… أم سيلعب لعبتي.)