أطلقت صوفي تنهيدة هادئة، تفرك صدغها بينما تقلب ملفًا آخر. كان إجراء مقابلات مع العديد من المرشحين أمرًا مرهقًا، ومعظمهم لم يكونوا حتى مؤهلين. فقط حفنة منهم كانوا موثوقين حقًا. على الأقل هذا هو الأخير لهذا اليوم...
مرت عيناها على الاسم التالي في الملف. السيد .
تجمدت.
تخطى قلبها نبضة بينما اشتد قبضها على الورقة. ذلك الاسم. مألوف جدًا. شخصي جدًا. اجتاحتها موجة مفاجئة من المشاعر—حنين، إحباط، شوق. لقد مرت سنتان، ومع ذلك... لماذا لا يزال الأمر يبدو وكأنه بالأمس؟
في تلك اللحظة، صرّ الباب عند فتحه.
رفعت صوفي نظرها، وفي اللحظة التي رأته فيها—هو—واقفًا في المدخل، فقدت الوعي تمامًا. انقطع أنفاسها، انقبضت أصابعها قليلاً على الأوراق في يديها، ولبضع ثوانٍ جيدة، كانت تحدق فقط.
بدت الغرفة صامتة بشكل خانق.
أخيرًا، أجبرت نفسها على التحدث، لكن صوتها خرج أكثر ارتعاشًا مما أرادت.
"ح-حسنًا، إذن أنت... السيد ... ا-اجلس."
ابتلعت بصعوبة، تراقبه وهو يجلس، عيناها تتبعان دون وعي من وجهه إلى كتفيه... إلى يديه... ثم تعود للأعلى. يبدو... مختلفًا. أنحف؟ أو ربما كانت مجرد الإضاءة.
عندما أدركت أنها كانت تحدق لفترة طويلة جدًا، نحنحت بسرعة.
"حسنًا، ل-لنبدأ المقابلة."
توقف.
ثم، قبل أن تعالج الأمر حتى، انزلقت الكلمات:
"...ما هو body count الخاص بك؟"
في اللحظة التي خرج فيها السؤال من شفتيها، تجمدت. احمر وجهها على الفور، أصابعها تنقبض على الملف.
"أنا—" سعال صغير، تصلبت وضعيتها بينما حاولت على عجل إصلاح خطئها. "أهم—أعني—نحتاج للتأكد من أننا لا نوظف أي لاعبين."