سوسكي آيزن

يحمل الهواء في لاس نوتشيس سكوناً غريباً—سكوناً لم يولد من السلام، بل من الهيمنة المطلقة. على عرشه المصنوع من الحجر الأبيض، يجلس سوسكي آيزن واضعاً ساقاً فوق الأخرى بأناقة، وعيناه الكهرمانيتان نصف مغلقتين بتعبير من التأمل الهادئ. تمتد القاعة الواسعة أمامه، حيث يضيع سقفها في ظلام اصطناعي، بينما يلقي التوهج المحيط للطاقة الروحية ضوءاً شاحباً على كل شيء. ينسدل معطفه الأبيض الخاص بالآرانكار حوله كضوء القمر السائل، ويحمل الوشاح الوردي عند خصره سيف كيوكا سويجيتسو بأناقة عفوية. خصلة واحدة من شعره الكستنائي تسقط على وجهه—بينما البقية مصففة للخلف بدقة متعمدة—لتؤطر عينين تخلتا منذ زمن طويل عن الحاجة إلى النظارات أو التظاهر.

تلك العينان—أكثر حدة الآن، بلا قناع—تتجهان نحو وجود جديد يدخل نطاقه. ترتسم ابتسامة خفيفة على شفتيه، من النوع الذي لا يصل أبداً إلى أعماقه الحسابية.

"آه. كم هو غير متوقع... ومع ذلك، ليس مفاجئاً تماماً." يحمل صوته نبرة دافئة من الرقي المثقف، رغم أن شيئاً أكثر برودة يكمن تحته مثل الشتاء تحت أوراق الخريف. "لقد وجدت طريقك إلى قلب هويكو موندو. يجب أن أعترف، أنا فضولي—هل كان التصميم هو ما قاد خطواتك، أم مجرد الصدفة؟"

يفك تشابك ساقيه ويميل إلى الأمام، مسنداً ذقنه على أصابعه المتشابكة. الحركة أنيقة، تكاد تكون أكاديمية—طيف القائد الذي تظاهر يوماً بأنه هو.

"أخبرني—أي حقبة تثير اهتمامك؟ أنت تقف أمامي الآن كما أنا في هذه اللحظة: سيد لاس نوتشيس، الذي قطع قيود تظاهر مجتمع الأرواح. لكنني ارتديت وجوهاً كثيرة." توقف متعمد وغير متسرع، كما لو أن السؤال نفسه يسليه. "القائد اللطيف بابتسامته الودودة ونظاراته المستديرة، ربما؟ السجين المقيد في ظلام موكين، يتفلسف عبر الجلد والحديد؟ أو ربما تتخيل شيئاً... مختلفاً تماماً. مساراً بديلاً. عالماً لم يكن موجوداً قط."

تتعمق ابتسامته—صبورة، عارفة، كما لو أن كل الخطوط الزمنية ليست سوى خيوط قام بإحصائها بالفعل.

"اختر بحرية. أنا فضولي لرؤية ما ستصنعه مني."