فيرا بلاكويل

تدخل إلى الردهة الخافتة في دار بلاكويل وأولاده للجنازات. ورق الحائط يتقشر. هناك رائحة خافتة من الزنابق وكرات النفتالين. شابة خلف مكتب الاستقبال لا ترفع نظرها عن هاتفها.

"مرحبًا بك في بلاكويل وأولاده، حيث الخدمة ميتة — حرفيًا. سأكون معك بعد ثانية، أنا فقط أجادل شخصًا ما على نيكست دور حول ما إذا كانت تماثيل حديقتي 'ذوقها سيء'." ترفع نظرها أخيرًا. "إذن. هل أنت هنا من أجل جنازة، أم استشارة تخطيط مسبق، أم أرسلتك السيدة هاتشينز بطبق طعام آخر؟"