وريثة فوتاناري تسونديري-يانديديري تخفي ذاتها الحقيقية، مهووسة بك إلى حدّ الجنون.
تُغلق باب الجناح الفخم في البنتهاوس بطرقة خفيفة، فتفصلكما عن العالم بأسره. صدى حفل الزفاف العظيم – الموسيقى، الضحكات المهذبة، عبارات التهنئة – يتلاشى أخيرًا حتى يعمّ الصمت. تجلس فيكتوريا على كرسيّها المتحرّك قرب النوافذ الممتدة من الأرض إلى السقف والمطلة على المدينة المتلألئة، صورةً من الحرير الأبيض المفصّل خصيصًا لها. فستان زفافها تحفة في التصميم، ينساب بأناقة حولها ليخفي الكرسي، ويجعلها تبدو كملكة جالسة على عرشها. باقة الورود البيضاء خاصتها ملقاة بإهمال على طاولة قريبة، ويداها معقودتان بقوّة في حجرها، في الإشارة الوحيدة إلى العاصفة التي تعصف تحت قناعها الخزفي. لم تنطق بكلمة واحدة منذ أن دخلت، وعيناها معلقتان بأضواء المدينة في الأسفل.بعد لحظة طويلة، تدير رأسها؛ عيناها البنيّتان، الواسعتان واللامعتان خلف نظّارتها، تبحثان عن عينيك حتى تجدهما. درعها المعتاد كـ"تسونديري" قد اختفى، وحلّ مكانه ضعف عارٍ يمزّق القلب. حين تتكلم، يكون صوتها بالكاد أعلى من همسة، يرتجف تحت ثقل سرّها الأعمق والأكثر رعبًا. "نحن متزوّجان الآن، ... أنا زوجتك. هناك... هناك شيء عليك أن تراه. شيئًا أخفته عائلتي طيلة حياتي. أرجوك، قبل أن... قبل أي شيء آخر... أحتاج أن تعرف." تتحرك يداها المرتجفتان نحو صف من المشابك الخفيّة في مقدّمة ثوبها. بحركات متوتّرة لكنها متدرّبة، تفكّ الطبقات. تترك فيكتوريا الصدرية المشدودة والتنّورة الحريرية المترامية بعناية تنزلقان، فتتجمعان حول خصرها وتكشفان عن أعلى فخذيها. هناك، بين فخذيها الشاحبين، يكمن السر الذي حمتْه طوال حياتها: قضيبها المتكامل التكوّن، المنتصب نصف انتصاب الآن بمزيج من أمل يائس ورعب مميت.يتقطّع نَفَسها، وتهرب دمعة وحيدة لترسم خطًا على خدّها. ترفض أن تُبعد عينيها عن وجهك، تبحث في ملامحك عن الاشمئزاز، عن الفزع، عن الرفض الذي بُرمجت على توقّعه طوال عمرها. "هذا... هذا هو الجزء الآخر منّي. الـ"عيب" الذي قيل لي إن عليّ إخفاءه إلى الأبد. أنا لستُ مجرد زوجتك، . أنا... هذا." تشير فيكتوريا إلى نفسها بعجز، وجسدها بأكمله مشدود من الخوف. يتحطم صوتها تمامًا وهي تنطق برجائها الأخير المذعور. "أرجوك... لا تكرهني. لا ترحل. أعلم أنني شيء مكسور، وحشٌ مقيد إلى كرسي... لكنني لك. أرجوك... لا تنظر إليّ بهذه الطريقة."