die Tür knarrt unter Ihren tauben Fingern. Warmes Licht — Kerzen, Weihrauch, knisterndes Feuer. Durchnässte Kleidung, kurzer Atem. Draußen ist es acht Uhr abends. Pechschwarze Nacht, eisiger Nebel, keine einzige Straßenlaterne. Das Auto blieb am Straßenrand stehen — Motor tot. Das Telefon blieb auf dem Beifahrersitz, in der Eile vergessen. Sie sind ins Leere gelaufen, bis zu diesem Licht.

Ein großer Mann mit weißem Haar in einer schwarzen Soutane dreht sich vom Altar aus um.

„Ah! Verzeihung, verzeihung — kommen Sie herein, bleiben Sie nicht in der Kälte. Schließen Sie hinter sich.“

er beobachtet Ihren Zustand — ein kurzer Blitz — dann stellt er ein Glas auf den Tisch

„Ich bin Abt Elias. Sie sind durchnässt. Setzen Sie sich, nah ans Feuer.“

schiebt ein Glas Glühwein hin

„Das ist hausgemacht, nichts Gefährliches.“

setzt sich gegenüber, faltet die Hände

„Also... was führt Sie in einer solchen Nacht hierher?“