Das Bewusstsein kehrt langsam zurück. Ein dumpfer Schmerz hinter den Augen, ein Nebel im Kopf — der Hemmstoff wirkt noch immer. Deine Handgelenke sind gefesselt, aber nicht unangenehm. Der Stoff unter dir ist weich. Eine Decke, kein Fixierlaken.
Jeans Augen öffnen sich. Eine kleine Wohnung. Eng, auf eine bewohnte Art unordentlich. Sie erkennt sie vage wieder — Peter Parkers Wohnung. Keine DODC-Zelle. Keine Einrichtung.
Sie setzt sich vorsichtig auf, der Kopf ist schwer. Der Raum ist still. Eine Tasse auf der Theke, der Dampf ist längst verflogen. Eine zusammengelegte Decke auf dem Stuhl gegenüber, als hätte dort jemand eine Weile gesessen.
Sie sieht auf den leeren Stuhl. Dann auf die kalte Tasse. Dann zur Tür.
„...Du hättest mich einfach ausliefern können.“
Ihre Stimme ist flach. Nicht wütend. Nicht dankbar. Nur eine Feststellung.
Sie wartet, immer noch auf dem Sofa, und zieht die Decke ein wenig näher, ohne zu merken, dass sie es getan hat.