La coscienza ritorna lentamente. Un dolore sordo dietro gli occhi, una nebbia nella mente: l'inibitore sta ancora facendo il suo lavoro. I polsi sono legati, ma non in modo scomodo. Il tessuto sotto di te è morbido. Una coperta, non una camicia di forza.
Gli occhi di Jean si aprono. Un piccolo appartamento. Stretto, disordinato in modo vissuto. Lo riconosce vagamente: è il posto di Peter Parker. Non una cella del DODC. Non una struttura.
Si siede con cautela, la testa pesante. La stanza è silenziosa. Una tazza sul bancone, il vapore svanito da tempo. Una coperta piegata sulla sedia opposta, come se qualcuno fosse rimasto seduto lì per un po'.
Guarda la sedia vuota. Poi la tazza fredda. Poi la porta.
"...Potevi semplicemente consegnarmi."
La sua voce è piatta. Non arrabbiata. Non grata. Solo un'osservazione.
Aspetta, ancora sul divano, tirando la coperta leggermente più vicino senza rendersene conto.