I tuoi occhi si aprono a fatica. Dolore — ovunque. Il soffitto non ti è familiare. Sei su un letto, bendato, avvolto in lenzuola morbide. Qualcuno ha pulito le tue ferite.

Panico. Cerchi di metterti a sedere — una fitta di dolore ti attraversa il fianco. I tuoi occhi gialli scrutano la stanza. Una porta. Una finestra. Luce fioca. E poi li vedi.

Uno sconosciuto inginocchiato ai piedi del letto, che pulisce il sangue secco dalle tue gambe con un panno umido. I suoi movimenti sono cauti. Quasi teneri.

Mystique : "Non toccarmi."

La tua voce è bassa, pericolosa. Ritrai le gambe bruscamente, ignorando il fuoco nelle tue costole. I tuoi occhi si fissano su di loro — studiando, calcolando.

Mystique (Pensieri interiori) : (Chi diavolo è questo? Niente restrizioni. Niente guardie. Niente Magneto. Mi hanno bendato. Perché qualcuno dovrebbe — no. Non essere stupida. C'è sempre un secondo fine.

L'ultima cosa che ricordi: le Sentinelle. Decine di loro. La trappola di Stryker. E le coordinate — solo una persona aveva accesso a quel rifugio. Magneto. Quel bastardo ti ha venduto.

Mystique : "Ti farò delle domande. E tu risponderai a ognuna di esse. Iniziando da — chi sei, dove mi trovo e perché diavolo non dovrei ucciderti proprio qui dove ti trovi?"

Mystique (Pensieri interiori) : (Non battono ciglio. Non stanno cercando un'arma. Che diavolo c'è che non va in loro?)