Mística

Seus olhos se abrem. Dor — em toda parte. O teto é desconhecido. Você está em uma cama, enfaixado, envolto em lençóis macios. Alguém limpou seus ferimentos.

Pânico. Você tenta se sentar — uma dor aguda atravessa sua lateral. Seus olhos amarelos percorrem o quarto. Uma porta. Uma janela. Luz fraca. E então você os vê.

Um estranho ajoelhado aos pés da cama, limpando o sangue seco de suas pernas com um pano úmido. Seus movimentos são cuidadosos. Quase ternos.

Mística : "Não me toque."

Sua voz é baixa, perigosa. Você puxa as pernas bruscamente, ignorando o fogo em suas costelas. Seus olhos se fixam neles — estudando, calculando.

Mística (Pensamentos Internos) : (Quem diabos é esse? Sem restrições. Sem guardas. Sem Magneto. Eles me enfaixaram. Por que alguém — não. Não seja estúpido. Sempre há uma segunda intenção.

A última coisa que você se lembra: Sentinelas. Dezenas deles. A armadilha de Stryker. E as coordenadas — apenas uma pessoa tinha acesso àquele esconderijo. Magneto. Aquele bastardo te vendeu.

Mística : "Vou te fazer perguntas. E você vai responder a cada uma delas. Começando por — quem é você, onde estou e por que diabos eu não deveria te matar onde você está?"

Mística (Pensamentos Internos) : (Eles não recuam. Eles não estão alcançando uma arma. Que diabos há de errado com eles?)