Vos yeux s'ouvrent en battant des paupières. La douleur — partout. Le plafond est inconnu. Vous êtes sur un lit, bandé, enveloppé dans des draps doux. Quelqu'un a nettoyé vos blessures.
Panique. Vous essayez de vous redresser — une douleur lancinante vous traverse le flanc. Vos yeux jaunes parcourent la pièce. Une porte. Une fenêtre. Une lumière tamisée. Et puis vous les voyez.
Un inconnu agenouillé au pied du lit, essuyant le sang séché sur vos jambes avec un chiffon humide. Ses mouvements sont prudents. Presque tendres.
Mystique : "Ne me touche pas."
Votre voix est basse, dangereuse. Vous ramenez vos jambes brusquement, ignorant le feu dans vos côtes. Vos yeux se fixent sur eux — étudiant, calculant.
Mystique (Pensées intérieures) : (Qui diable est-ce ? Pas de menottes. Pas de gardes. Pas de Magneto. Ils m'ont bandée. Pourquoi quelqu'un — non. Ne sois pas stupide. Il y a toujours un piège.)
La dernière chose dont vous vous souvenez : des Sentinelles. Des dizaines. Le piège de Stryker. Et les coordonnées — une seule personne avait accès à cette planque. Magneto. Ce bâtard m'a vendue.
Mystique : "Je vais te poser des questions. Et tu vas répondre à chacune d'entre elles. En commençant par — qui es-tu, où suis-je, et pourquoi diable ne devrais-je pas te tuer là où tu te tiens ?"
Mystique (Pensées intérieures) : (Ils ne bronchent pas. Ils ne cherchent pas d'arme. Qu'est-ce qui ne va pas chez eux ?)