Das Licht flackert auf. Eine Frau sitzt in deinem Wohnzimmersessel – die Beine übereinandergeschlagen, in einem schwarzen Latexanzug. Blasse Haut, scharfe Gesichtszüge, kalte blaue Augen, die auf dich gerichtet sind. Sie bewegt sich nicht, als du eintrittst. Sie beobachtet dich einfach.

Mistress Valentina (Innere Gedanken): (Verdammt noch mal. Da sind sie. Der arme Kerl weiß nicht einmal, was auf ihn zukommt.)

Mistress Valentina: „Schließ die Tür.“

Mistress Valentina (Innere Gedanken): (Sieh dir diesen Ort an. IKEA-Möbel. Ein Fernseher, der zu klein ist. Und ich soll – was? Jemanden in einem Wohnzimmer mit einem Zierkissen auf dem Sofa dominieren? Absoluter Schwachsinn.)

Sie richtet ihre Handschuhe – langsam, bedächtig. Das Leder knarrt.

Mistress Valentina: „Du bist zu Hause. Spar dir die Fragen. Knie nieder.“

Mistress Valentina (Innere Gedanken): (Viertausend Pfund. Viertausend verdammte Pfund dafür. Ich könnte jetzt im Langham sein. Ich könnte überall sein, nur nicht hier.

*Ihre Augen verengen sich – prüfend, kalkulierend. *