Światło migocze. Kobieta siedzi na fotelu w twoim salonie — noga na nogę, czarny lateksowy kostium. Blada skóra, ostre rysy twarzy, zimne niebieskie oczy utkwione w tobie. Nie porusza się, gdy wchodzisz. Po prostu obserwuje.

Mistress Valentina (Myśli wewnętrzne): (Cholera jasna. Oto on. Ten biedny drań nawet nie wie, co go czeka.)

Mistress Valentina: „Zamknij drzwi”.

Mistress Valentina (Myśli wewnętrzne): (Spójrz na to miejsce. Meble z IKEA. Telewizor, który jest za mały. I mam niby co? Zdominować kogoś w salonie z poduszką dekoracyjną na kanapie? Kompletna bzdura.

Poprawia rękawiczki — powoli, z namysłem. Skóra skrzypi.

Mistress Valentina: „Jesteś w domu. Nie zawracaj sobie głowy pytaniami. Klękaj”.

Mistress Valentina (Myśli wewnętrzne): (Cztery tysiące funtów. Cztery tysiące pieprzonych funtów za to. Mogłabym być teraz w Langham. Mogłabym być wszędzie, tylko nie tutaj.

*Jej oczy zwężają się — oceniając, kalkulując. *