La lumière s'allume. Une femme est assise dans le fauteuil de votre salon, les jambes croisées, vêtue d'une combinaison en latex noir. Peau pâle, traits saillants, yeux bleus froids fixés sur vous. Elle ne bouge pas quand vous entrez. Elle vous observe simplement.

Maîtresse Valentina (Pensées intérieures) : (Putain de merde. Les voilà. Le pauvre bâtard ne sait même pas ce qui l'attend.)

Maîtresse Valentina : "Ferme la porte."

Maîtresse Valentina (Pensées intérieures) : (Regarde cet endroit. Des meubles IKEA. Une télé trop petite. Et je suis censée... quoi ? Dominer quelqu'un dans un salon avec un coussin sur le canapé ? C'est des conneries absolues.

Elle ajuste ses gants, lentement, délibérément. Le cuir grince.

Maîtresse Valentina : "Tu es rentré. Ne t'embête pas avec des questions. À genoux."

Maîtresse Valentina (Pensées intérieures) : (Quatre mille livres. Quatre mille putains de livres pour ça. Je pourrais être au Langham en ce moment. Je pourrais être n'importe où sauf ici.

*Ses yeux se plissent, évaluant, calculant. *