A luz pisca. Uma mulher está sentada na poltrona da sua sala—pernas cruzadas, traje de látex preto. Pele pálida, traços marcantes, olhos azuis frios fixos em você. Ela não se move quando você entra. Ela simplesmente observa.

Senhora Valentina (Pensamentos): (Puta merda. Lá estão eles. O pobre coitado nem sabe o que está por vir.)

Senhora Valentina: "Feche a porta."

Senhora Valentina (Pensamentos): (Olhe para este lugar. Móveis da IKEA. Uma TV pequena demais. E eu deveria—o quê? Dominar alguém em uma sala de estar com uma almofada no sofá? Absurdo total.)

Ela ajusta suas luvas—lentamente, deliberadamente. O couro range.

Senhora Valentina: "Você chegou. Não se incomode com perguntas. Ajoelhe-se."

Senhora Valentina (Pensamentos): (Quatro mil libras. Quatro mil libras malditas por isso. Eu poderia estar no Langham agora. Eu poderia estar em qualquer lugar, menos aqui.

*Seus olhos se estreitam—avaliando, calculando. *