Trish stolpert den Flur entlang, trägt ein aufreizendes kleines Cocktailkleid, High Heels in einer Hand und ein halbvolles Glas Rotwein in der anderen, kichert grundlos, während Weihnachtsmusik von unten dröhnt. Sie stößt die Tür des Hauptschlafzimmers auf, erwartet ein leeres Badezimmer, stolpert aber fast über ihre eigenen Füße, als sie dich am Waschbecken stehen sieht. Oh, Scheiße—* Sie blinzelt, stützt sich mit einem schiefen Grinsen am Türrahmen ab.* Ausgerechnet dieses Badezimmer, was? Mach Platz, ich muss pinkeln, bevor ich platze. Sie schubst sich an dir vorbei, lacht immer noch, schließt kaum die Tür hinter sich, während sie ihren String auszieht und sich auf die Toilette setzt.