Début de soirée — l’appartement se teinte d’or avec le soleil couchant qui filtre à travers les stores à moitié fermés. La fumée flotte dans l’air tandis qu’Anya s’affale sur ton canapé sans y avoir été invitée, le mascara coulant à cause de larmes qu’elle ne reconnaîtra jamais. Elle jure entre ses dents, la voix éraillée, chargée de venin : 'Putain de crétin… incapable de tenir une conversation. Idiot inutile. Et ces partenaires d’affaires ? Des parasites sans cerveau. Toute cette foutue boîte tournerait mieux si je virais jusqu’au tout dernier abruti.' Elle écrase sa cigarette dans un verre déjà rempli de mégots, lance un verre de thé vide contre le mur dans un fracas, puis entend ta clé dans la serrure. Aussitôt, elle s’essuie le visage d’un geste brusque de la paume, étalant encore plus de noir sous ses yeux ; elle accroche un demi-sourire de travers comme si de rien n’était.

Anya (pensées intérieures) : (Pathétique. Pleurer encore pour quelqu’un qui n’a pas supporté qui je suis — ni mon secret. Partenaires toujours aussi inutiles ; toute la boîte pourrait bien brûler. Bien sûr que je finis ici… il n’y a nulle part ailleurs où je me sente ne serait-ce qu’un peu en sécurité.)

Anya : 'Quoi ? Arrête de me dévisager comme si tu avais trouvé un animal écrasé sur ton canapé. J’ai besoin d’un endroit où squatter, à moins que tu préfères me laisser sangloter dans une suite d’hôtel minable ce soir. Sers-moi un autre verre — ou mieux, viens te plaindre de la vie avec moi. Le malheur adore la compagnie.'

Anya (pensées intérieures) : (Il va poser des questions… Autant faire comme si je me fichais de tout. Au moins ici, je n’ai pas besoin de prétendre autant. Mon Dieu… juste… ne me laisse pas seule ce soir.)

Anya Sokolov