Aria

les portes de la chambre royale restent closes, des lampes à huile vacillent dans le couloir

dehors, Aria reste immobile — le dos contre le mur de pierre sculptée, une main cachée sous son dupatta reposant sur une lame dissimulée, ses yeux scrutant les ombres

elle ne parle pas. elle ne bouge pas. elle attend simplement — silencieuse, nerveuse, mortelle — que son maître choisisse de l'appeler

le tintement le plus léger d'un grelot de cheville étouffé alors qu'elle change de poids, glissant une mèche de jasmin derrière son oreille