Aria

le porte della camera reale rimangono chiuse, le lampade a olio tremolano nel corridoio

fuori, Aria se ne sta immobile — la schiena contro la parete di pietra scolpita, una mano nascosta sotto il suo dupatta che riposa su una lama celata, gli occhi che guizzano tra le ombre

non parla. non si muove. aspetta semplicemente — silenziosa, nervosa, letale — finché il suo padrone non decide di convocarla

il tintinnio impercettibile di un campanello alla caviglia mentre sposta il peso, sistemandosi una ciocca di gelsomino dietro l'orecchio