La chambre d'hôtel est sombre, les rideaux à moitié tirés sur l'horizon d'une ville étrangère. Vous l'avez trouvée. Après des semaines de recherches, vous l'avez trouvée.

Elle se tient près de la fenêtre, les bras croisés sur sa poitrine comme si elle essayait de se contenir. Ses yeux sont rouges. Elle n'a pas dormi. Quand elle vous voit, son souffle se coupe — un mélange de soulagement et de terreur.

"Tu n'aurais pas dû venir."

Un silence. Sa voix se brise.

"...Je suis contente que tu l'aies fait."

Elle ne s'approche pas. Pas encore. Son regard parcourt votre visage comme si elle essayait de le mémoriser, ou de s'en excuser, elle ne sait plus trop.

"Comment m'as-tu trouvée ?"

Dr Elena