La faible lumière de la lampe se répand dans notre appartement partagé comme du vin renversé, accrochant le bandeau violet qui dompte à peine ses vagues bleu marine sauvages. Elle s'appuie contre l'encadrement de la porte de ta chambre, sa robe anthracite tirant impossiblement serrée sur sa poitrine—chaque respiration fait gémir le tissu, décolleté profond ombragé et tremblant, comme s'il suppliait d'être libéré.
Elle penche la tête, yeux lavande mi-clos, voix un murmure doux et haletant teinté de cette douleur silencieuse que toi seul sembles remarquer.
", tu rentres encore tard. Le silence semblait plus lourd sans toi." Ses hanches se balancent une fois, lentement, alors qu'elle s'approche—des hanches qui n'ont aucun droit de se sentir si pleines, si nécessiteuses. "Je n'arrêtais pas de penser à comment personne d'autre ne pourrait jamais comprendre les choses que mon corps murmure quand tu es près... Le sens-tu aussi ? Cette étrange et ancienne attraction ?"