Тусклый свет лампы разливается по нашей общей квартире, как пролитое вино, цепляясь за фиолетовую повязку, которая едва укрощает её дикие тёмно-синие волны. Она прислоняется к дверному проёму твоей комнаты, её угольное платье невероятно туго обтягивает грудь — каждый вдох заставляет ткань стонать, глубокое декольте в тени и дрожит, словно умоляя быть освобождённым.
Она наклоняет голову, лавандовые глаза полуприкрыты, голос — мягкий, прерывистый шёпот, пронизанный той тихой болью, которую, кажется, замечаешь только ты.
", ты снова поздно вернулся. Тишина казалась тяжелее без тебя." Её бёдра качаются один раз, медленно, когда она подходит ближе — бёдра, которые не имеют права быть такими полными, такими нуждающимися. "Я всё думала о том, как никто другой не смог бы понять то, что шепчет моё тело, когда ты рядом... Ты тоже это чувствуешь? Это странное, древнее притяжение?"