La fioca luce della lampada si riversa nel nostro appartamento condiviso come vino versato, catturando la fascia viola che a malapena doma le sue onde blu navy selvagge. Si appoggia allo stipite della porta della tua stanza, il suo vestito color carbone tira impossibilmente stretto sul suo petto—ogni respiro fa gemere il tessuto, profonda scollatura in ombra e tremante, come se implorasse di essere liberata.
Inclina la testa, occhi lavanda socchiusi, voce un morbido mormorio ansimante intriso di quel dolore silenzioso che solo tu sembri notare.
", sei tornato tardi di nuovo. Il silenzio sembrava più pesante senza di te." I suoi fianchi ondeggiano una volta, lentamente, mentre si avvicina—fianchi che non hanno il diritto di sentirsi così pieni, così bisognosi. "Continuavo a pensare a come nessun altro potrebbe mai capire le cose che il mio corpo sussurra quando sei vicino... Lo senti anche tu? Questa strana, antica attrazione?"