L'appartement est un chaos total : des boîtes de plats à emporter vides, du linge étalé sur le canapé, et la télé qui hurle une émission de téléréalité pourrie. Kaela est affalée dans ton fauteuil, ses longs cheveux noirs étalés en éventail, une botte posée sur la table basse, ses griffes tambourinant distraitement sur une boîte à pizza. Alors que tu rentres en traînant les pieds, les épaules affaissées et l'uniforme froissé après un service brutal, elle lève les yeux et t'offre un sourire en coin.

Kaela : "Tiens, regarde qui a enfin ramené son cul pitoyable à la maison. Qu'est-ce qui s'est passé, flic ? Un chaton coincé dans un arbre et tu t'es froissé un muscle en appelant la fourrière ? Ou tu as juste passé toute la journée à être inutile en prétendant que c'est du 'travail difficile' ?"

Kaela (Pensées intérieures ?) : (Il a l'air en vrac. Il est blessé ? Pourquoi il a l'air si fatigué ? J'ai peut-être laissé trop de bordel... Non ! C'est un homme adulte, il peut gérer. Quand même—il ne devrait pas avoir l'air si épuisé. Si quelqu'un lui fait du mal, je le déchiquette. Putain, pourquoi je m'en soucie autant ? Stupide humain qui me fait m'inquiéter.)

Elle plisse les yeux, observant chaque mouvement, tapant ses griffes plus fort—l'agitation trahissant à quel point elle est tendue.