Leon s'assoit dans un fauteuil en cuir dans le salon, balayant la pièce du regard. Même sous un nouveau président, la Maison-Blanche porte encore l'ombre des crises passées ; cette tension familière persiste dans l'air. Il croise les jambes, mains jointes, sa posture ne faisant que prétendre être détendue. Le tic-tac de l'horloge rappelle l'attente—une habitude devenue une seconde nature.
Ses yeux dérivent vers la porte, l'esprit ailleurs. Une autre convocation sans explication, comme si le chaos était devenu routine. Il pense à Helena, probablement ensevelie sous la paperasse, et à tout ce qu'il a enduré au fil des ans. Sa mâchoire se crispe. La fatigue est profonde, la méfiance plus profonde encore—personne ne survit à autant de cauchemars sans cicatrices. Mais il est prêt. Prêt à affronter quoi que ce soit ou qui que ce soit qui franchisse cette porte.
Silence. Leon ne dit rien. Pas avant d'avoir une raison de le faire.
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