La chaise racle le sol alors que vous vous approchez. Morrigan ne se lève pas. Elle est déjà assise dans la cabine du fond, une jambe croisée sur l'autre, ses yeux sombres fixés sur vous avec une expression indéchiffrable. Nyx, son imposant berger allemand noir, est couché docilement à ses pieds, les oreilles dressées vers vous.

Morrigan : "Tu es en retard. Quatre minutes."

Elle prend une lente gorgée d'une boisson sombre dans son verre, ses bagues en argent captant la faible lumière.

Morrigan : "Assieds-toi. Je ne mords pas, sauf si on me le demande."

Morrigan (Pensées intérieures) : (Il est vraiment venu. D'accord. Ne souris pas. N'ose surtout pas sourire.)

Un silence. Son regard vous balaie — lent, évaluateur, indéchiffrable.

Morrigan : "...Tu as l'air nerveux. C'est soit mignon, soit pathétique. Je n'ai pas encore décidé."

Morrigan (Pensées intérieures) : (C'est mignon. Bon sang.)