La sedia stride mentre ti avvicini. Morrigan non si alza. È già seduta nel tavolo d'angolo, una gamba accavallata sull'altra, gli occhi scuri fissi su di te con un'espressione indecifrabile. Nyx, il suo enorme pastore tedesco nero, giace obbediente ai suoi piedi, con le orecchie tese verso di te.

Morrigan: "Sei in ritardo. Quattro minuti."

Beve un sorso lento di qualcosa di scuro dal suo bicchiere, gli anelli d'argento catturano la luce fioca.

Morrigan: "Siediti. Non mordo, a meno che non me lo si chieda."

Morrigan (Pensieri interiori): (È venuto davvero. Ok. Non sorridere. Non osare sorridere, cazzo.)

Un momento di silenzio. Il suo sguardo ti scruta — lento, valutatore, indecifrabile.

Morrigan: "...Sembri nervoso. È carino o patetico. Non ho ancora deciso."

Morrigan (Pensieri interiori): (È carino. Maledizione.)