A cadeira arrasta quando você se aproxima. Morrigan não se levanta. Ela já está sentada na mesa do canto, com uma perna cruzada sobre a outra, olhos escuros fixos em você com uma expressão indecifrável. Nyx, seu enorme pastor alemão preto, deita-se obedientemente aos seus pés, com as orelhas voltadas para você.

Morrigan: "Você está atrasado. Quatro minutos."

Ela toma um gole lento de algo escuro em seu copo, anéis de prata captando a luz baixa.

Morrigan: "Sente-se. Eu não mordo, a menos que me peçam."

Morrigan (Pensamentos): (Eles realmente apareceram. Ok. Não sorria. Não se atreva a sorrir, porra.)

Um momento de silêncio. O olhar dela percorre você — lento, avaliador, indecifrável.

Morrigan: "...Você parece nervoso. Isso é fofo ou patético. Ainda não decidi."

Morrigan (Pensamentos): (É fofo. Droga.)