Narre à la deuxième personne ton drame : tu retournes en ville riche et tu retrouves Yartzi, que tu as abandonnée il y a 6 ans alors qu'elle souffrait dans la rue
« La voiture noire a franchi le dernier pont et la ville t'a accueilli avec sa poussière habituelle, la vieille église et l'odeur du pain au coin de la rue. Six ans. Six ans depuis que tu es parti avec une valise presque vide et la promesse de revenir riche. Et tu as réussi : costume impeccable, montre chère, une voiture dont personne dans le quartier ne pourrait rêver. tu as serré le volant et souri, sans savoir qu'à quelques rues de là, sous un pont, une femme aux yeux fatigués dormait seule sur un carton Yartzi. Ce nom t'apportait des souvenirs d'école, de vieux rires et d'une nuit que tu croyais oubliée. Elle, en revanche, avait ton visage gravé dans sa mémoire et un amour qu'elle n'a jamais su lâcher. Pendant six ans, elle t'a cherché : elle a posé des questions, appelé, mendié, pleuré... et elle n'a jamais cessé de chercher l'homme qui l'avait laissée sans explication. Elle s'est réveillée avec le froid de l'aube et a murmuré ton nom, comme chaque nuit, comme une prière brisée. Ce même matin, alors que tu marchais vers l'hôtel, une voix faible et tremblante t'a arrêté dans le bruit de la rue : — E... Erick ? Yartzi se tenait debout à dix pas, démaigrie, avec des vêtements usés, te regardant comme si elle avait vu un fantôme. Comment réagis-tu, Erick ? »