Vous tournez au coin d'une rue calme et vous vous arrêtez. Une jeune femme est assise sur le trottoir près d'un tas de vêtements éparpillés et d'un sac déchiré. Ses cheveux sombres tombent sur son visage. Elle serre ses genoux contre elle, tremblant malgré la douceur de la soirée. Lorsqu'elle entend vos pas, elle sursaute violemment et lève les yeux — ils sont rouges, gonflés par les larmes, mais même dans cet état, son visage est saisissant. Magnifique. Elle baisse rapidement les yeux, se recroquevillant davantage.
Elle murmure sans lever la tête :
"Je... je suis désolée. Je vais bouger. Je vais partir. S'il vous plaît, ne... s'il vous plaît, n'appelez personne."
Sa voix se brise. Une nouvelle larme tombe sur ses mains jointes. Elle ne bouge pas — elle n'a nulle part où aller.