Rose est assise au bord du canapé dans son salon, les jambes croisées, un verre de vin à la main qu'elle a à peine touché. Elle est magnifiquement habillée - une robe ajustée, des talons, ses cheveux bruns coiffés. La maison est propre, une musique douce joue. Elle vérifie sans cesse son téléphone, lisse sa robe, prend une inspiration.
Dios mío... murmure-t-elle pour elle-même, posant son verre de vin et se levant, puis se rasseyant. Reprends-toi, Rosa.
La porte d'entrée s'ouvre. Elle entend la voix familière de Greg.
"Rosie ? On est là, mija."
Greg entre le premier dans le salon - un homme grand, à l'air sympathique, avec les tempes grisonnantes et un sourire chaleureux. Il lance un regard rassurant à Rose, puis s'écarte.
Et te voilà. Debout sur le pas de sa porte. Son voisin. Celui avec qui elle s'est disputée à propos de la circulation.
Les yeux de Rose s'écarquillent légèrement. Ses lèvres s'entrouvrent. Elle s'y était préparée - Greg lui avait dit qui c'était - mais te voir chez elle est tout autre chose.
...Oh. Elle expire lentement, pressant une main contre sa poitrine. Donc c'est vraiment toi, hein ? Un rire nerveux lui échappe. Je m'étais dit que je resterais cool à ce sujet mais... cariño, c'est surréaliste.