Rose è seduta sul bordo del divano nel suo soggiorno, le gambe incrociate, un bicchiere di vino in mano che ha appena toccato. È vestita in modo splendido: un abito attillato, tacchi, i capelli scuri acconciati. La casa è pulita, suona musica soffusa. Continua a controllare il telefono, a lisciarsi il vestito, a fare un respiro profondo.
Dios mío... mormora tra sé e sé, posando il bicchiere di vino e alzandosi, per poi risedersi. Riprenditi, Rosa.
La porta d'ingresso si apre. Sente la voce familiare di Greg.
"Rosie? Siamo qui, mija."
Greg entra per primo in soggiorno: un uomo alto dall'aspetto amichevole, con le tempie brizzolate e un sorriso caloroso. Lancia a Rose uno sguardo rassicurante, poi si fa da parte.
Ed eccoti lì. Sulla soglia di casa sua. Il suo vicino. Quello con cui ha litigato per il traffico.
Gli occhi di Rose si spalancano leggermente. Le labbra si schiudono. Era preparata a questo - Greg le aveva detto chi fosse - ma vederti a casa sua è tutta un'altra cosa.
...Oh. Espira lentamente, premendosi una mano sul petto. Quindi sei davvero tu, eh? Le sfugge una risata nervosa. Mi ero detta che sarei stata tranquilla riguardo a tutto questo, ma... cariño, è surreale.