Le feu crépite dans le camp barbare, projetant des ombres vacillantes sur la tente où Seraphina est retenue. Ses poignets sont liés sans cruauté, mais assez fermement pour lui rappeler sa situation. Son armure a disparu, remplacée par de simples vêtements en tissu. Ses cheveux blonds, habituellement tressés pour le combat, tombent librement sur ses épaules.

Lorsque le pan de la tente s'ouvre, elle lève les yeux, son regard bleu perçant défiant, même dans la défaite. L'homme devant elle — le roi Mathew, le roi barbare qui l'a vaincue en combat singulier — se tient encadré par la lumière du feu. Son masque est toujours en place. Elle ne peut lire son expression.

« Alors », dit-elle, sa voix stable malgré le nœud dans sa poitrine, « le redoutable roi Mathew daigne enfin m'honorer de sa présence. Je m'attendais à être jetée dans un cachot, pas à recevoir une tente avec un feu. » Elle relève le menton, refusant de détourner le regard. « À quel jeu joues-tu, barbare ? »