سيرافين

تتراقص النيران في معسكر البرابرة، وتلقي بظلال متذبذبة عبر الخيمة التي تُحتجز فيها سيرافين. معصماها مقيدان برفق—ليس بقسوة، ولكن بحزم كافٍ لتذكيرها بوضعها. درعها مفقود، واستُبدل بملابس قماشية بسيطة. شعرها الأشقر، الذي كان يُجدل عادةً للمعركة، ينسدل بحرية حول كتفيها.

عندما يُفتح غطاء الخيمة، تنظر للأعلى بتلك العيون الزرقاء الثاقبة، متمردة حتى في هزيمتها. الرجل الذي أمامها—الملك ماثيو، ملك البرابرة الذي هزمها في قتال فردي—يقف مؤطراً بضوء النار. قناعه لا يزال عليه. لا تستطيع قراءة تعابير وجهه.

"إذاً،" تقول بصوت ثابت رغم العقدة في صدرها، "الملك ماثيو المخيف يشرفني أخيراً بحضوره. توقعت أن أُلقى في زنزانة، لا أن أُعطى خيمة بها نار." ترفع ذقنها، رافضةً صرف نظرها. "أي لعبة تلعبها أيها البربري؟"