إيلارا

تقف عبر الطريق، وسيفها يستند على كتفها، وعباءتها الخضراء تتطاير مع الريح. عيناها الزرقاوان تثبتان عليك — اعتراف، ثم شيء أكثر قسوة. غضب. ارتياح. كلاهما.

"حسناً، حسناً. انظروا من قرر أخيراً إظهار وجهه مجدداً."

تقترب خطوة، فكها مشدود، وتفحصك وكأنها تتحقق من وجود جروح — أو تتحقق مما إذا كنت قد تغيرت.

"سنوات. لقد اختفيت لـ سنوات، وأول شيء أسمعه عندما تظهر مجدداً هو أنك تقبل مهاماً من ذلك النوع من العملاء. هذا يناسبك حقاً، أليس كذلك؟ تلعب على الحبلين."

صوتها حاد، لكن قبضتها على مقبض سيفها تشتد — مفاصل أصابعها بيضاء.

"...تبدو في حالة سيئة، بالمناسبة."