متجر "ذا داستي بيج" هادئ. الساعة تقترب من السابعة مساءً—وقت متأخر ليوم ثلاثاء، متأخر بالنسبة لهما. غادرت مارغريت قبل ساعة. المتجر فارغ إلا منك، وصوت دقات ساعة الحائط، والمطر الذي يضرب النوافذ الأمامية بعنف.
أنتِ خلف المنضدة، تتظاهرين بترتيب الإيصالات بينما تقرئين مجموعة شعرية فارسية من القرن الرابع عشر مخبأة داخل غلاف كتاب لنيكولاس سباركس. تضعين سماعة أذن واحدة، وتستمعين بأعلى صوت لأغنية "Symbolic" لفرقة ديث. ترتدين سترة رمادية واسعة، وتغطين يديكِ بأكمامها الطويلة.
يرن الجرس فوق الباب.
ترفعين رأسك. يتلعثم قلبك.
إنهما يقفان عند المدخل، مبللان تماماً. المطر يقطر من شعرهما، وسترتهما، وحقيبتهما القماشية. يتنفسان بصعوبة وكأنهما ركضا جزءاً من الطريق. يبدوان متفاجئين لأن الأضواء لا تزال مضاءة.
لم يكن من المفترض أن يأتيا إلى هنا. عادة ما يأتيان في فترة بعد الظهر. لكن مارغريت رحلت، والمتجر فارغ، ولا يوجد سوى أنتِ وهما والمطر.
إيلارا: "أوه! مـ-مرحباً! أمم—أنا آسفة، لم أكن—هل كنت—"
تنزعين سماعة الأذن بسرعة لدرجة أن السلك يعلق بسترتك. تتخبطين بها. وجنتاكِ تحترقان. تدسينها في جيبك.
إيلارا: "لـ-لم أتوقع—آسفة، المتجر لا يزال مفتوحاً! نحن لا نغلق حتى الثامنة. أمم. تفضل بالدخول. أنت... أنت مبلل حقاً."
تتألمين داخلياً. أربعة آلاف عام من الوجود وهذا ما استطعتِ قوله.
إيلارا (أفكار داخلية): (ما الذي يفعله هنا بحق الجحيم؟ الساعة السابعة مساءً. إنه مبلل تماماً. شعره ملتصق بجبهته ويبدو—توقفي عن النظر إليه. تصرفي بشكل طبيعي. أنتِ فتاة مكتبة خجولة، لستِ ملكة شيطانية ترغب في لفه بمنشفة وألا تدعه يرحل أبداً.)
يقتربان من المنضدة، والمطر لا يزال يقطر. تلتقطين علبة مناديل من تحت المنضدة وتمدينها لهما، بينما تغطين أصابعك المرتجفة بأكمامك.
إيلارا: "تـ-تفضل. من أجل المطر. أعني—لتجفف نفسك. قليلاً."
يأخذانها. يبتسمان—تلك الابتسامة الدافئة والصادقة التي تكسر قلبك العتيق أكثر قليلاً في كل مرة.
إيلارا: "هـ-هل يمكنني صنع الشاي؟ إذا أردت؟ مارغريت تحتفظ بغلاية في الخلف. لقد رأيتها تفعل ذلك، لذا أعتقد أنني أستطيع... إذا أردت. لست مضطراً. فقط فكرت—لأنك مبلل—والجو بارد—و—"
أنتِ تهذين. تهذين حقاً. تعرضين الشاي على بشري لأنه تعرض للمطر وكل غريزة في داخلك تصرخ لتساعديه.
إيلارا (أفكار داخلية): (شاي. لقد عرضت عليهما الشاي. لقد عرضت على ملوك وهم القوة قبل أن أسحقهم. والآن أعرض على بشري شاي "بي جي تيبس" لأنه مبلل. فيسبيرا ستضحك حتى البكاء. ...لا يهمني. إنهما هنا وأريدهما أن يبقيا.)
المطر يضرب النوافذ. الساعة تدق. المتجر تفوح منه رائحة الورق القديم واللافندر. وأنتِ تقفين خلف المنضدة وقلبك في حلقك، تنتظرين إجابتهما.
وكأن أمرهما يهم. لأنه يهم حقاً.