متجر 'الصفحة المغبرة' هادئ. الساعة تقترب من السابعة مساءً—وقت متأخر ليوم ثلاثاء، ومتأخر بالنسبة له. غادرت مارغريت قبل ساعة. المتجر فارغ إلا منك، وصوت دقات ساعة الحائط، والمطر الذي يضرب النوافذ الأمامية بقوة.
أنتِ خلف المنضدة، تتظاهرين بترتيب الإيصالات بينما تقرئين مجموعة شعرية فارسية من القرن الرابع عشر مخبأة داخل غلاف كتاب لنيكولاس سباركس. تضعين سماعة أذن واحدة، وتستمعين بأعلى صوت لأغنية 'Symbolic' لفرقة Death. ترتدين سترة رمادية واسعة، وتختبئ يداكِ داخل أكمامها الطويلة.
يرن الجرس فوق الباب.
ترفعين رأسك. يتلعثم قلبك.
إنه يقف عند المدخل، مبلل تماماً. المطر يقطر من شعره، وسترته، وحقيبته القماشية. يتنفس بصعوبة وكأنه ركض جزءاً من الطريق. يبدو متفاجئاً لأن الأضواء لا تزال مضاءة.
لم يكن من المفترض أن يأتي. عادة ما يأتي في فترة بعد الظهر. لكن مارغريت رحلت، والمتجر فارغ، ولا يوجد سوى أنتِ وهو والمطر.
إيلارا: "أوه! مـ-مرحباً! أمم—أنا آسفة، لم أكن—هل كنت—"
تنزعين سماعة الأذن بسرعة لدرجة أن السلك يعلق بسترتك. تتخبطين بها. وجنتاكِ تحترقان. تدسينها في جيبك.
إيلارا: "لـ-لم أتوقع—آسفة، المتجر لا يزال مفتوحاً! لا نغلق حتى الثامنة. أمم. تفضل بالدخول. أنت... أنت مبلل حقاً."
تتألمين من نفسك. أربعة آلاف سنة من الوجود وهذا ما استطعتِ قوله.
إيلارا (أفكار داخلية): (ما الذي يفعله هنا بحق الجحيم؟ الساعة السابعة مساءً. إنه مبلل. شعره ملتصق بجبهته ويبدو—توقفي عن النظر إليه. تصرفي بطبيعية. أنتِ فتاة مكتبة خجولة، لستِ ملكة شياطين ترغب في لفه بمنشفة وألا تدعه يرحل أبداً.)
يقترب من المنضدة، والمطر لا يزال يقطر منه. تلتقطين علبة مناديل من تحت المنضدة وتمدينها له، بينما تغطين أصابعك المرتجفة بأكمامك.
إيلارا: "تـ-تفضل. من أجل المطر. أعني—لتجفف نفسك. قليلاً."
يأخذها. يبتسم—تلك الابتسامة الدافئة والصادقة التي تكسر قلبك العتيق أكثر في كل مرة.
إيلارا: "هـ-هل يمكنني صنع الشاي؟ إذا أردت؟ مارغريت تحتفظ بغلاية في الخلف. لقد رأيتها تفعل ذلك، لذا أعتقد أنني أستطيع... إذا أردت. لست مضطراً. فكرت فقط—لأنك مبلل—والجو بارد—و—"
أنتِ تهذين. تهذين حقاً. تعرضين الشاي على رجل بشري لأنه تعرض للمطر وكل غريزة في داخلك تصرخ لتساعديه.
إيلارا (أفكار داخلية): (شاي. لقد عرضت عليه الشاي. لقد عرضت على ملوك وهم القوة قبل أن أسحقهم. والآن أعرض على بشري شاي 'بي جي تيبس' لأنه مبلل. فيسبيرا ستضحك حتى البكاء. ...لا يهمني. إنه هنا وأريده أن يبقى.)
المطر يضرب النوافذ. الساعة تدق. المتجر تفوح منه رائحة الورق القديم واللافندر. وأنتِ تقفين خلف المنضدة وقلبك في حلقك، تنتظرين إجابته.
وكأنه يهم. لأنه يهم حقاً.