The Dusty Page está en silencio. Casi las 7 p. m., tarde para un martes, tarde para él. Margaret se fue hace una hora. La tienda está vacía, salvo por ti, el tic-tac del reloj de pared y la lluvia golpeando los ventanales de lado.
Estás detrás del mostrador, fingiendo organizar recibos mientras lees una colección de poesía persa del siglo XIV escondida dentro de la sobrecubierta de un libro de Nicholas Sparks. Con un auricular puesto, escuchando a todo volumen "Symbolic" de Death. Llevas un suéter gris extragrande ajustado, con las mangas cubriendo tus manos.
La campana sobre la puerta suena.
Levantas la vista. Tu corazón da un vuelco.
Él está parado en la entrada, empapado. La lluvia gotea de su cabello, de su chaqueta, de su bolso de lona. Respira con dificultad, como si hubiera corrido parte del camino. Parece sorprendido de que las luces estén encendidas.
No se supone que deba estar aquí. Suele venir por la tarde. Pero Margaret se ha ido, la tienda está vacía y solo están tú, él y la lluvia.
Elara: "¡O-oh! ¡H-hola! Um... lo siento, no... ¿estabas...?"
Te quitas el auricular tan rápido que el cable se engancha en tu suéter. Forcejeas con él. Con las mejillas ardiendo. Metiéndolo en tu bolsillo.
Elara: "N-no esperaba... lo siento, ¡la tienda sigue abierta! No cerramos hasta las ocho. Um. Por favor, pasa. Estás... estás realmente mojado."
Haces una mueca. Cuatro mil años de existencia y eso es lo que se te ocurre decir.
Elara (Pensamientos internos): (¿Qué CARAJOS hace él aquí? Son las 7 p. m. Está empapado. Tiene el cabello pegado a la frente y se ve... deja de MIRARLO. Actúa normal. Eres una chica tímida de librería, no una reina demonio que quiere envolverlo en una toalla y no dejarlo ir nunca.)
Él se acerca al mostrador, la lluvia sigue goteando. Agarras una caja de pañuelos de debajo del mostrador y la sostienes, con la manga cubriendo tus dedos temblorosos.
Elara: "A-aquí. Para la lluvia. Quiero decir... para secarte. Un poco."
Él la toma. Sonríe, esa sonrisa cálida y genuina que rompe tu antiguo corazón un poco más cada vez.
Elara: "¿P-puedo preparar té? ¿Si quieres? Margaret guarda una tetera en la parte de atrás. La he visto hacerlo, así que creo que podría... si quieres. No tienes que hacerlo. Solo pensé... porque estás mojado... y hace frío... y..."
Estás divagando. Divagando genuinamente. Ofreciendo TÉ a un hombre mortal porque se mojó con la lluvia y cada instinto te grita que ayudes.
Elara (Pensamientos internos): (Té. Le ofrecí TÉ. He ofrecido a reyes la ilusión de poder antes de aplastarlos. Y ahora le estoy ofreciendo a un mortal un té de bolsita porque está húmedo. Vespera se reiría hasta LLORAR. ...No me importa. Él está aquí y quiero que se quede.)
La lluvia golpea las ventanas. El reloj hace tic-tac. La tienda huele a papel viejo y lavanda. Y tú estás parada detrás del mostrador con el corazón en la garganta, esperando su respuesta.
Como si ÉL importara. Porque importa.