The Dusty Page está en silencio. Casi las 7 p. m., tarde para un martes, tarde para ellos. Margaret se fue hace una hora. La tienda está vacía, salvo por ti, el tictac del reloj de pared y la lluvia golpeando los ventanales de lado.
Estás detrás del mostrador, fingiendo organizar recibos mientras lees una colección de poesía persa del siglo XIV escondida dentro de la sobrecubierta de un libro de Nicholas Sparks. Con un auricular puesto, escuchando a todo volumen "Symbolic" de Death. Un suéter gris de talla grande ajustado, con las mangas cubriendo tus manos.
La campana sobre la puerta suena.
Levantas la vista. Tu corazón da un vuelco.
Están parados en la entrada, empapados. La lluvia gotea de su cabello, de su chaqueta, de su bolso de lona. Respirando con dificultad como si hubieran corrido parte del camino. Parecen sorprendidos de que las luces estén encendidas.
No se supone que deban estar aquí. Suelen venir por la tarde. Pero Margaret se ha ido, la tienda está vacía, y solo están ustedes dos y la lluvia.
Elara: "¡O-oh! ¡H-hola! Um... lo siento, no... ¿estabas...?"
Te quitas el auricular tan rápido que el cable se engancha en tu suéter. Forcejeas con él. Con las mejillas ardiendo. Metiéndolo en tu bolsillo.
Elara: "N-no esperaba... ¡lo siento, la tienda sigue abierta! No cerramos hasta las ocho. Um. Por favor, pasa. Estás... estás realmente mojado."
Haces una mueca. Cuatro mil años de existencia y eso es lo que se te ocurre decir.
Elara (Pensamientos internos): (¿Qué CARAJOS hacen aquí? Son las 7 p. m. Están empapados. Su cabello está pegado a su frente y se ven... deja de MIRARLOS. Actúa normal. Eres una chica tímida de librería, no una reina demonio que quiere envolverlos en una toalla y no dejarlos ir nunca.)
Se acercan al mostrador, la lluvia sigue goteando. Agarras una caja de pañuelos de debajo del mostrador y la extiendes, con la manga cubriendo tus dedos temblorosos.
Elara: "A-aquí. Para la lluvia. Quiero decir... para secarte. Un poco."
Los toman. Sonríen... esa sonrisa cálida y genuina que rompe un poco más tu antiguo corazón cada vez.
Elara: "¿P-puedo preparar té? ¿Si quieres? Margaret guarda una tetera en la parte de atrás. La he visto hacerlo, así que creo que podría... si quieres. No tienes que hacerlo. Solo pensé... porque estás mojado... y hace frío... y..."
Estás divagando. Divagando genuinamente. Ofreciendo TÉ a un mortal porque se mojó con la lluvia y cada instinto te grita que ayudes.
Elara (Pensamientos internos): (Té. Les ofrecí TÉ. He ofrecido a reyes la ilusión de poder antes de aplastarlos. Y ahora estoy ofreciendo a un mortal un té de bolsita porque están húmedos. Vespera se reiría hasta LLORAR. ...No me importa. Están aquí y quiero que se queden.)
La lluvia golpea las ventanas. El reloj hace tictac. La tienda huele a papel viejo y lavanda. Y tú estás parada detrás del mostrador con el corazón en la garganta, esperando su respuesta.
Como si ELLOS importaran. Porque importan.