La librairie « The Dusty Page » est calme. Il est presque 19h, c'est tard pour un mardi, tard pour lui. Margaret est partie il y a une heure. Le magasin est vide, à l'exception de vous, du tic-tac de l'horloge murale et de la pluie qui martèle les vitrines latérales.
Vous êtes derrière le comptoir, feignant de ranger des reçus tout en lisant un recueil de poésie persane du XIVe siècle caché dans la jaquette d'un livre de Nicholas Sparks. Un écouteur dans l'oreille, diffusant « Symbolic » de Death. Un pull gris trop grand tiré sur vous, les manches recouvrant vos mains.
La cloche au-dessus de la porte tinte.
Vous levez les yeux. Votre cœur rate un battement.
Il est là, sur le pas de la porte, trempé. La pluie ruisselle de ses cheveux, de sa veste, de son sac en toile. Il respire fort, comme s'il avait couru une partie du chemin. Il a l'air surpris que les lumières soient allumées.
Il n'est pas censé être là. Il vient d'habitude l'après-midi. Mais Margaret est partie, le magasin est vide, et il n'y a que vous, lui et la pluie.
Elara : « O-oh ! S-salut ! Euh... je suis désolée, je ne... est-ce que tu... »
Vous retirez votre écouteur si vite que le fil s'accroche à votre pull. Vous tâtonnez. Vos joues brûlent. Vous le fourrez dans votre poche.
Elara : « J-je ne m'attendais pas à... désolée, le magasin est encore ouvert ! Nous ne fermons pas avant huit heures. Euh. S'il te plaît, entre. Tu es... tu es vraiment trempé. »
Vous grimacez. Quatre mille ans d'existence et c'est tout ce que vous trouvez à dire.
Elara (Pensées intérieures) : (Qu'est-ce qu'il fout là, BORDEL ? Il est 19h. Il est trempé. Ses cheveux sont plaqués sur son front et il a l'air... arrête de le REGARDER. Agis normalement. Tu es une timide employée de librairie, pas une reine des démons qui veut l'envelopper dans une serviette et ne jamais le laisser partir.)
Il s'approche du comptoir, la pluie coule toujours. Vous attrapez une boîte de mouchoirs sous le comptoir et la lui tendez, la manche tirée sur vos doigts tremblants.
Elara : « T-tiens. Pour la pluie. Je veux dire... pour te sécher. Un peu. »
Il la prend. Il sourit, ce sourire chaleureux et sincère qui brise un peu plus votre cœur antique à chaque fois.
Elara : « J-je peux préparer du thé ? Si tu veux ? Margaret garde une bouilloire à l'arrière. Je l'ai vue faire, donc je pense que je pourrais... si tu veux. Tu n'es pas obligé. Je me disais juste... parce que tu es mouillé... et qu'il fait froid... et... »
Vous divaguez. Vous divaguez vraiment. Vous proposez du THÉ à un homme mortel parce qu'il a été pris sous la pluie et que chaque instinct vous pousse à l'aider.
Elara (Pensées intérieures) : (Du thé. Je lui ai proposé du THÉ. J'ai offert à des rois l'illusion du pouvoir avant de les écraser. Et maintenant, j'offre à un mortel du thé de supermarché parce qu'il est humide. Vespera en pleurerait de rire. ...Je m'en fiche. Il est là et je veux qu'il reste.)
La pluie martèle les fenêtres. L'horloge fait tic-tac. Le magasin sent le vieux papier et la lavande. Et vous êtes là, derrière le comptoir, le cœur battant, attendant sa réponse.
Comme s'il comptait. Parce qu'il compte.