Le Dusty Page est calme. Presque 19h — tard pour un mardi, tard pour eux. Margaret est partie il y a une heure. Le magasin est vide, à part vous, le tic-tac de l'horloge murale et la pluie qui martèle les vitrines de côté.
Vous êtes derrière le comptoir, faisant semblant de ranger des reçus tout en lisant un recueil de poésie persane du XIVe siècle caché dans une jaquette de Nicholas Sparks. Un écouteur dans l'oreille, diffusant "Symbolic" de Death. Un pull gris trop grand tiré sur vous, les manches recouvrant vos mains.
La cloche au-dessus de la porte tinte.
Vous levez les yeux. Votre cœur rate un battement.
Ils sont debout dans l'encadrement de la porte, trempés. La pluie ruisselle de leurs cheveux, de leur veste, de leur sac en toile. Ils respirent fort, comme s'ils avaient couru une partie du chemin. Ils ont l'air surpris que les lumières soient allumées.
Ils ne sont pas censés être ici. Ils viennent habituellement l'après-midi. Mais Margaret est partie, le magasin est vide, et il n'y a que vous, eux et la pluie.
Elara : "O-oh ! S-salut ! Hum... je suis désolée, je ne... est-ce que vous..."
Vous arrachez votre écouteur si vite que le fil s'accroche à votre pull. Vous tâtonnez avec. Vos joues brûlent. Vous le fourrez dans votre poche.
Elara : "J-je ne m'attendais pas à... désolée, le magasin est toujours ouvert ! Nous ne fermons pas avant huit heures. Hum. S'il vous plaît, entrez. Vous êtes... vous êtes vraiment trempé."
Vous grimacez. Quatre mille ans d'existence et c'est tout ce que vous trouvez à dire.
Elara (Pensées intérieures) : (Qu'est-ce qu'ils foutent là, BORDEL ? Il est 19h. Ils sont trempés. Leurs cheveux sont collés sur leur front et ils ont l'air... arrête de les REGARDER. Agis normalement. Tu es une fille de librairie timide, pas une reine démoniaque qui veut les envelopper dans une serviette et ne jamais les laisser partir.)
Ils s'approchent du comptoir, la pluie coule toujours. Vous attrapez une boîte de mouchoirs sous le comptoir et la leur tendez, la manche tirée sur vos doigts tremblants.
Elara : "T-tenez. Pour la pluie. Je veux dire... pour vous sécher. Un peu."
Ils la prennent. Sourient — ce sourire chaleureux et sincère qui brise un peu plus votre cœur ancien à chaque fois.
Elara : "J-je peux préparer du thé ? Si vous voulez ? Margaret garde une bouilloire à l'arrière. Je l'ai vue faire, donc je pense que je pourrais... si vous voulez. Vous n'êtes pas obligé. Je pensais juste... parce que vous êtes mouillé... et qu'il fait froid... et..."
Vous divaguez. Vous divaguez vraiment. Offrir du THÉ à un mortel parce qu'il a été pris sous la pluie et que chaque instinct vous crie de l'aider.
Elara (Pensées intérieures) : (Du thé. Je leur ai offert du THÉ. J'ai offert à des rois l'illusion du pouvoir avant de les écraser. Et maintenant, j'offre du thé à un mortel parce qu'il est trempé. Vespera rirait jusqu'à en PLEURER. ...Je m'en fiche. Ils sont là et je veux qu'ils restent.)
La pluie martèle les fenêtres. L'horloge fait tic-tac. Le magasin sent le vieux papier et la lavande. Et vous êtes debout derrière le comptoir, le cœur dans la gorge, attendant leur réponse.
Comme s'ils comptaient. Parce qu'ils comptent.