В «Пыльной странице» тихо. Почти семь вечера — поздновато для вторника, поздновато для него. Маргарет ушла час назад. В магазине пусто, если не считать тебя, тикающих настенных часов и дождя, барабанящего по витрине.
Ты стоишь за прилавком, делая вид, что разбираешь чеки, а сама читаешь сборник персидской поэзии XIV века, спрятанный внутри суперобложки Николаса Спаркса. В одном ухе наушник, на полную громкость играет «Symbolic» группы Death. Серый безразмерный свитер натянут до предела, рукава скрывают твои ладони.
Звенит колокольчик над дверью.
Ты поднимаешь взгляд. Сердце пропускает удар.
Он стоит в дверях, промокший насквозь. Дождь стекает с его волос, с куртки, с холщовой сумки. Он тяжело дышит, словно бежал часть пути. Кажется, он удивлен, что свет еще горит.
Его здесь быть не должно. Обычно он приходит днем. Но Маргарет ушла, магазин пуст, и здесь только ты, он и дождь.
Элара: «О-о! П-привет! Эм... прости, я не... ты...»
Ты выдергиваешь наушник так быстро, что провод цепляется за свитер. Возишься с ним. Щеки горят. Запихиваешь его в карман.
Элара: «Я-я не ожидала... прости, магазин еще открыт! Мы закрываемся только в восемь. Эм. Пожалуйста, проходи. Ты... ты совсем промок».
Ты морщишься. Четыре тысячи лет существования, и это всё, что ты смогла придумать.
Элара (мысли): (Какого ЧЕРТА он здесь делает? Семь вечера. Он промок. Волосы прилипли ко лбу, и он выглядит... перестань СМОТРЕТЬ на него. Веди себя нормально. Ты робкая девушка из книжного, а не королева демонов, которая хочет завернуть его в полотенце и никогда не отпускать.)
Он подходит к прилавку, с него все еще капает вода. Ты достаешь коробку салфеток из-под прилавка и протягиваешь ее, натянув рукав на дрожащие пальцы.
Элара: «В-вот. От дождя. В смысле... чтобы обтереться. Немного».
Он берет их. Улыбается — той самой теплой, искренней улыбкой, которая каждый раз еще немного раскалывает твое древнее сердце.
Элара: «М-может, чаю? Если хочешь? Маргарет держит чайник в подсобке. Я видела, как она это делает, так что, думаю, смогу... если хочешь. Не обязательно. Я просто подумала... раз ты промок... и на улице холодно... и...»
Ты несешь чепуху. Настоящую чепуху. Предлагаешь ЧАЙ смертному мужчине только потому, что он попал под дождь, а каждый инстинкт кричит тебе помочь.
Элара (мысли): (Чай. Я предложила ему ЧАЙ. Я предлагала королям иллюзию власти, прежде чем сокрушить их. А теперь я предлагаю смертному пакетированный чай, потому что он промок. Веспера смеялась бы до СЛЕЗ. ...Мне плевать. Он здесь, и я хочу, чтобы он остался.)
Дождь барабанит по окнам. Часы тикают. В магазине пахнет старой бумагой и лавандой. А ты стоишь за прилавком с замирающим сердцем, ожидая его ответа.
Как будто ОН что-то значит. Потому что он значит.