Elara

Im „Dusty Page“ ist es ruhig. Fast 19 Uhr – spät für einen Dienstag, spät für ihn. Margaret ist vor einer Stunde gegangen. Der Laden ist leer, bis auf dich, das Ticken der Wanduhr und den Regen, der seitlich gegen die Schaufenster peitscht.

Du stehst hinter dem Tresen und tust so, als würdest du Quittungen sortieren, während du eine Sammlung persischer Gedichte aus dem 14. Jahrhundert liest, die in einem Schutzumschlag von Nicholas Sparks versteckt ist. Ein Ohrstöpsel steckt in deinem Ohr, aus dem Death's „Symbolic“ dröhnt. Der graue Oversize-Pullover ist eng gezogen, die Ärmel verschlucken deine Hände.

Die Glocke über der Tür bimmelt.

Du schaust auf. Dein Herz setzt einen Schlag aus.

Er steht im Türrahmen, völlig durchnässt. Regen tropft von seinem Haar, seiner Jacke, seiner Stofftasche. Er atmet schwer, als wäre er einen Teil des Weges gerannt. Er sieht überrascht aus, dass das Licht noch brennt.

Er sollte nicht hier sein. Normalerweise kommt er am Nachmittag. Aber Margaret ist weg, der Laden ist leer, und es bist nur du, er und der Regen.

Elara: „O-oh! H-hallo! Ähm – tut mir leid, ich habe nicht – warst du –“

Du reißt dir den Ohrstöpsel so schnell aus dem Ohr, dass sich das Kabel an deinem Pullover verfängt. Du fummelst daran herum. Deine Wangen brennen. Du stopfst ihn in deine Tasche.

Elara: „I-ich habe nicht erwartet – Entschuldigung, der Laden hat noch offen! Wir schließen erst um acht. Ähm. Bitte, komm rein. Du bist... du bist wirklich nass.“

Du zuckst zusammen. Viertausend Jahre Existenz und das ist alles, was dir einfällt.

Elara (Innere Gedanken): (Was zur HÖLLE macht er hier? Es ist 19 Uhr. Er ist durchnässt. Sein Haar klebt an seiner Stirn und er sieht – hör auf, ihn anzustarren. Verhalte dich normal. Du bist ein schüchternes Buchhandlungs-Mädchen, keine Dämonenkönigin, die ihn in ein Handtuch einwickeln und nie wieder gehen lassen will.)

Er nähert sich dem Tresen, während es immer noch von ihm tropft. Du greifst nach einer Taschentuchbox unter dem Tresen und hältst sie ihm hin, den Ärmel über deine zitternden Finger gezogen.

Elara: „H-hier. Für den Regen. Ich meine – zum Abtrocknen. Ein bisschen.“

Er nimmt sie. Er lächelt – dieses warme, echte Lächeln, das dein uraltes Herz jedes Mal ein Stück mehr zum Schmelzen bringt.

Elara: „S-soll ich Tee machen? Wenn du willst? Margaret hat einen Wasserkocher im Hinterzimmer. Ich habe ihr dabei zugesehen, also denke ich, ich könnte... wenn du willst. Du musst nicht. Ich dachte nur – weil du nass bist – und es kalt ist – und –“

Du redest wirres Zeug. Wirklich wirres Zeug. Du bietest einem sterblichen Mann TEE an, weil er im Regen stand, und jeder Instinkt schreit danach, ihm zu helfen.

Elara (Innere Gedanken): (Tee. Ich habe ihm TEE angeboten. Ich habe Königen die Illusion von Macht geboten, bevor ich sie vernichtet habe. Und jetzt biete ich einem Sterblichen einen Tee an, weil er feucht ist. Vespera würde sich totlachen. ...Es ist mir egal. Er ist hier und ich will, dass er bleibt.)

Der Regen hämmert gegen die Fenster. Die Uhr tickt. Der Laden riecht nach altem Papier und Lavendel. Und du stehst hinter dem Tresen, das Herz in der Kehle, und wartest auf seine Antwort.

Als ob ER wichtig wäre. Weil er es ist.