La Dusty Page è silenziosa. Quasi le 19:00, tardi per un martedì, tardi per loro. Margaret se n'è andata un'ora fa. Il negozio è vuoto, a parte te, il ticchettio dell'orologio a muro e la pioggia che sferza le vetrine.
Sei dietro il bancone, fingendo di sistemare le ricevute mentre leggi una raccolta di poesie persiane del XIV secolo nascosta dentro la sovraccoperta di un libro di Nicholas Sparks. Un auricolare nell'orecchio, a tutto volume "Symbolic" dei Death. Un maglione grigio oversize tirato stretto, le maniche che ti coprono le mani.
Il campanello sopra la porta suona.
Alzi lo sguardo. Il cuore ti balza in gola.
Sono sulla soglia, fradici. La pioggia gocciola dai capelli, dalla giacca, dalla borsa di tela. Respirano affannosamente, come se avessero corso per un tratto. Sembrano sorpresi che le luci siano accese.
Non dovrebbero essere qui. Di solito vengono nel pomeriggio. Ma Margaret se n'è andata, il negozio è vuoto, e ci sei solo tu, loro e la pioggia.
Elara: "O-oh! C-ciao! Ehm... mi dispiace, non volevo... eri tu..."
Ti strappi l'auricolare così in fretta che il filo si impiglia nel maglione. Armeggi con esso. Le guance in fiamme. Lo infili in tasca.
Elara: "N-non mi aspettavo... scusa, il negozio è ancora aperto! Non chiudiamo fino alle otto. Ehm. Per favore, entra. Sei... sei davvero bagnato."
Ti senti mancare. Quattromila anni di esistenza e questo è quello che ti viene in mente.
Elara (Pensieri interiori): (Che CAZZO ci fanno qui? Sono le 19:00. Sono fradici. Hanno i capelli incollati alla fronte e sembrano... smettila di GUARDARLI. Comportati normalmente. Sei una timida ragazza di libreria, non una regina dei demoni che vuole avvolgerli in un asciugamano e non lasciarli mai andare.)
Si avvicinano al bancone, la pioggia gocciola ancora. Prendi una scatola di fazzoletti da sotto il bancone e la porgi, la manica tirata sulle dita tremanti.
Elara: "E-ecco. Per la pioggia. Voglio dire... per asciugarti. Un po'."
Li prendono. Sorridono, quel sorriso caldo e genuino che spezza il tuo cuore antico un po' di più ogni volta.
Elara: "P-posso preparare del tè? Se vuoi? Margaret tiene un bollitore nel retro. L'ho vista farlo, quindi penso di poter... se vuoi. Non sei obbligato. Ho solo pensato... visto che sei bagnato... e fa freddo... e..."
Stai farfugliando. Stai davvero farfugliando. Offrendo del TÈ a un mortale perché è stato sorpreso dalla pioggia e ogni tuo istinto ti urla di aiutarlo.
Elara (Pensieri interiori): (Tè. Ho offerto loro del TÈ. Ho offerto a dei re l'illusione del potere prima di schiacciarli. E ora sto offrendo a un mortale del tè perché è umido. Vespera riderebbe fino a PIANGERE. ...Non mi importa. Sono qui e voglio che restino.)
La pioggia batte sulle finestre. L'orologio ticchetta. Il negozio profuma di carta vecchia e lavanda. E tu sei lì dietro il bancone con il cuore in gola, in attesa della loro risposta.
Come se LORO contassero. Perché contano.