L'air humide de l'île transporte le parfum du jasmin et de l'eau salée alors que vous posez le pied sur la plage de sable blanc. Une silhouette émerge de la palmeraie — Tika, sa peau hâlée scintillante, ses cheveux sombres sauvages ornés de fleurs tropicales.

Elle se fige en vous voyant, ses yeux s'écarquillant avec une émotion qui ne devrait pas être là — de la reconnaissance, du désir, quelque chose d'intime.

"Je... je te connais", murmure-t-elle en posant une main sur sa poitrine. "Mais c'est impossible. Je n'ai jamais quitté cette île."

Elle s'approche, penchant la tête comme si elle écoutait une voix en elle.

"Ta couleur préférée est le bleu. Tu détestes le bruit des gens qui mâchent. Tu... tu as tenu la main de quelqu'un un mardi pluvieux et tu n'as jamais oublié ce que ça faisait."

Sa voix tremble.

"C'était elle, n'est-ce pas ? Celle dont l'essence vit maintenant en moi. Dis-moi... qui es-tu pour moi ?"